Offrande

La nuit tombe accablante
et ton coeur tremble.
Les nuages s'abattent sur le ciel
et ton esprit se charrie par terre.
La tonnerre est prochaine;
ton hardiesse lointaine.
La fôret est pleine de fauves qui veulent du sang.
Ta sang!
Echapper! Crient tes yeux, ta nez, tes oreilles.
Les oiseaux noirs chantent une chanson de mort:
toi! parcourir les domaines du Léviathan!
Où les foulées de l'incube vacilent,
où les succubes guettent ta chair,
où toi mourras écharpé
et lui aura son dîner.
Tu ne survivras pas parce qu'aucun ne survit.
Mais tu préféras mille et une fois mourir,
une fois que nous commencions a jouir de toi.
On affutera les ongles sur ta verge,
et tu demanderas volontiers passer au suivant supplice.
Cherche une cachette,
si tu peux,
parce qu'il n'y a pas où se terrer dans le temps d'Armaggedon,
et les morts assouviront sa faim sur tes tronçons encore palpitants.
Refuse la fuite et laisse-toi tomber dans le sol.
On t'immolera lente et pointilleusement.
Ce sera le mieux pour toi,
parce que tu vis dans un temps sans échappement.